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A falta




Amor da vida
São tantas as poesias
Que na escrita
Não cabe nem mais uma esquina

Amor da vida
De longe, não vejo pistas
São tantos crimes
Pra mais do que qualquer prisão

Nunca vi igual à tamanha bruxaria
Capa de jornal, na frente de tanta mentira

Amor da vida
São tantas as despedidas
Que na ferida
Já cabem mais de mil avenidas
Ô, pitunisa
Faz frio nessa chuva fina
To batendo na tua porta
Mas penso, já teres companhia

Nunca vi igual, um tanto surreal
Ainda achar banal, ou até, que pra mim tanto faz

O amor é estranho
A falta mata, cala
E ainda há chama
O amor é estranho
A falta mata, cala
E ainda te chama

Brasa rara, clara, raia sob o luar
Sussurro curto, urro fundo
Surto, murro o escuro
Tem vezes em que ele não tem vez


Autoria: Marco Azevedo




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TOP 5 MENSAL

Convite pra ser adulto

Cá estou eu ouvindo minha playlist de rap no Spotify, quando começa a tocar Preta de Quebrada de Flora Matos. Tô lá eu gingando e curtindo a batida e aí surge uma parte falada da música que dizia coisas muito interessantes. Mas a voz não era de Flora... era de quem então?

Memórias, apenas.

E eu que me esquecia que os pássaros eram livres
Que as raízes cresciam
Que as águas se moviam
Que as flores encantavam
Que teus risos me emocionavam
Mas agora tudo mudou
Não vejo mais pássaros, livres, voando
Nem tua boca me falando
O que eu sempre gostei de ouvir
Que as rosas que tu recebias de mim
Eram as coisas mais belas
E o belo se fez feio
O tempo não foi nosso amigo.


Miqueias Laurentino

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Não daria certo

Acontece que eu nunca parei de pensar em você. Beijei tantas bocas e conheci tantos corpos mas, no fundo do meu cérebro sempre tinha aquela vozinha que me dizia "não é ele". E eu poderia, de pronto, elencar todos os motivos pelos quais não devemos ficar juntos. Eu ainda acho que não daria certo.

A força do querer

Nem sempre o segredo faz dar certo
Ao contrário do que todo mundo fala
Externar sua vontade pode te fazer realizar

O que é verdade?

Essa é a pergunta do dia 14 de março do livro "Uma pergunta por dia".

Subitamente me veio a mente as respostas "nada", "não existe verdade", "nenhuma verdade é absoluta".

Mas depois refleti sobre a verdade que eu via a minha frente: minha mesa de mapa-múndi, meu notebook, minhas canetas, meu copo brinde do leite ninho. E a minha própria existência é verdadeira, creio eu.


E esse "crer" que transforma um fato, um sentimento, um pensamento, em verdade.

Para os céticos, a verdade está apenas ao alcance dos olhos. Para o crédulo, existe veracidade até no sobrenatural.

Então, a minha verdade é que a verdade existe. E ela se conjura no plural: verdades.

Nós criamos as verdades e inverdades. Somos poderosos, podemos até trocar de verdade pra inverdade e vice-versa.

Pena que não dá pra responder em 4 linhas, que é o espaço do livro. Então vou resumir nisso:

"O que é a verdade senão a ferramenta que criamos a favor e contra nós?"

Ach…